La lista maldita de Blender

Por Arturo Roti

Hubo un tiempo —principios de los dosmiles, para ser exactos— en que uno compraba revistas de música no solo para leer de discos, giras o entrevistas. A veces las comprabas por morbo, por curiosidad… o, seamos honestos, por las fotos. Blender era una de esas. Una revista que hablaba de música, sí, pero que también entendía muy bien el negocio de la provocación. Y no solo en lo editorial: su parentesco espiritual con Maxim era evidente. Chicas en poca ropa, titulares juguetones, sarcasmo por delante y una actitud de “nos vale madre lo que pienses”. Yo la compré más de una vez. Por el contenido… musical, claro.

En ese contexto nació una de las listas más infames del periodismo musical moderno: “Las 50 peores canciones de todos los tiempos”. Una lista que no solo provocó debate, sino que encendió hogueras, rompió amistades y dejó cicatrices que todavía hoy escuecen.

¿Qué era Blender y por qué podía darse ese lujo?

Blender no era Rolling Stone. Tampoco pretendía serlo. Mientras la revista del logo rojo jugaba a ser el archivo histórico del rock, Blender apostaba por el descaro, la ironía y el golpe bajo. Era más joven, más irreverente y menos respetuosa de los altares sagrados.

Competía con Spin y la propia Rolling Stone, pero su estrategia era clara: hacer ruido. No buscaba consenso; buscaba reacción. Y en una época donde las listas vendían revistas como pan caliente, publicar una lista “definitiva” —aunque fuera para odiarla— era una jugada perfecta.

El nacimiento de la lista maldita

La famosa lista apareció en 2004. No fue presentada como un estudio académico ni como un análisis musicológico profundo. Desde el tono quedaba claro que aquello era una mezcla de juicio editorial, sarcasmo y provocación deliberada.

No se trataba solo de canciones mal hechas. No, la lista iba más allá: Canciones excesivamente populares, temas convertidos en himnos intocables, baladas que el mundo había escuchado hasta el hartazgo, clásicos que, según Blender, vivían más de su reputación que de su música, era una lista diseñada para incomodar.

El Top 10 que incendió todo

Si la lista completa ya era gasolina, el Top 10 fue el cerillo encendido. Y no porque todas las canciones fueran indefendibles, sino porque eran las que más hicieron llorar a los fanáticos. Justo por eso, esas se quedan. Porque el escándalo no estuvo en llamar malas a canciones olvidables, sino en señalar aquellas que la gente llevaba tatuadas en la memoria emocional.

Ahí estaban los sacrilegios mayores:

“We Are the World” – USA for Africa

Para Blender, un monumento a la buena conciencia televisada. Un coro interminable de celebridades cantando sobre salvar al mundo mientras el mundo cambiaba de canal. Cruel, sí. ¿Completamente falso? No tanto.

“Imagine” – John Lennon

Aquí fue donde muchos cerraron la revista con furia. Tocar “Imagine” era tocar fibras profundas: infancia, ideales, utopías. Blender la llamó ingenua. El público respondió como si hubieran insultado a un familiar. Que una lista se atreviera a llamar “mala” a “Imagine” no era crítica: era una declaración de guerra.

“My Heart Will Go On” – Céline Dion

No era tanto la canción como el trauma colectivo post-Titanic. Sonó tanto que terminó convirtiéndose en prueba de resistencia emocional.

“Kokomo” – The Beach Boys

La postal turística hecha canción. Camisas hawaianas, playas artificiales y la sensación de que los Beach Boys ya no eran una banda, sino un souvenir.

“American Pie” – Don McLean

Solemne, extensa y tratada como texto sagrado. Blender se atrevió a decir que quizá el emperador iba un poco desnudo. Eso no se perdona.

El enojo colectivo

La reacción fue inmediata. Lectores furiosos, músicos ofendidos, críticos indignados. No se discutía si la lista tenía razón o no: se discutía el atrevimiento. Porque Blender no solo criticaba canciones; parecía cuestionar la memoria emocional de generaciones enteras. El mensaje implícito era peligroso: si amas estas canciones, quizá tu gusto no sea tan bueno como crees.

Ahí fue donde muchos dejaron de ver la lista como un ejercicio crítico y comenzaron a verla como un acto de soberbia editorial.

¿Honestidad brutal o puro show?

La pregunta inevitable era si Blender hablaba desde la honestidad o desde el puro espectáculo. La respuesta incómoda: desde ambos lugares. Había gusto editorial real, sí, pero también una clara estrategia de provocación. Nada estaba ahí por accidente, cada canción elegida era una granada emocional lanzada a un grupo específico de fans. Y aun así —hay que decirlo— en algunos puntos dieron justo en el clavo.

Porque en esos primeros lugares del ranking aparecían verdaderos monumentos al exceso:

“We Built This City” – Starship

La prueba definitiva de que una banda podía construir una carrera… y luego dinamitarla con un teclado ochentero y una letra corporativa. Aquí, poco que defender.

“Achy Breaky Heart” – Billy Ray Cyrus

Aquí sí: razón absoluta. Una canción capaz de provocar epidemias de vergüenza ajena, coreografías involuntarias y el nacimiento de una dinastía televisiva que el mundo quizá no necesitaba. Punto completo para Blender. Aplausos irónicos incluidos.

“Everybody Have Fun Tonight” – Wang Chung

Una frase repetida hasta el agotamiento, como si insistir pudiera convertirla en verdad. Divertirse por decreto nunca fue buena idea.

“Rollin’” – Limp Bizkit

El nu metal en su versión más testosterónica y caricaturesca. Gorras rojas, actitud pendenciera y una canción que envejeció peor que muchas modas pasajeras.

“Ice Ice Baby” – Vanilla Ice

Otro acierto. Un hit construido sobre un préstamo musical demasiado evidente y una estética imposible de defender con el paso del tiempo. Punto a su favor. Otro. Ahí, hay que admitirlo, Blender no estaba provocando: estaba señalando lo obvio.

El legado de una lista que no mató a nadie

Paradójicamente, la lista no destruyó ninguna canción. Las que eran himnos siguieron siéndolo. Las que eran excesos, lo siguieron siendo. Pero dejó una marca clara en el periodismo musical.

Demostró que la crítica podía convertirse en espectáculo… y que ese espectáculo tenía fecha de caducidad. Las canciones sobrevivieron. La lista envejeció.

Así fue la lista maldita. Y así se ganó su lugar en la historia: no por lo que dijo de la música, sino por lo que reveló del ego crítico de su tiempo.

Y sí, lo confieso: yo estaba ahí. Yo compré esa revista. A veces por leer sobre música, discos y otras, hay que decirlo, por esas fotos que poco tenían que ver con la música y mucho con Maxim.

Leí esa lista con incredulidad, con risa, con coraje. Cerré la revista pensando que se habían pasado de la raya. Y aun así, aquí estamos, hablando de ella más de veinte años después.

Tal vez ese fue su verdadero logro: no decirnos qué canciones eran malas, sino recordarnos que la música que amamos —aunque otros la odien— sigue siendo nuestra.

Y que ninguna lista, por más incendiaria que sea, puede quitarnos eso.

Arturo Roti (1968): Comunicólogo egresado de la UANL, rockero de corazón desde que Queen lo bautizó en su primer concierto. Fan del cine, el fútbol y de opinar de todo (aunque nadie lo pida). En el año 2000, dio vida al blog Ojo Eléctrico, donde desmenuzaba discos, rolas y conciertos, y que más tarde se transformó en una cápsula de televisión para el programa Amplificador de TV Azteca. Ha colaborado para El Norte y pintado casas con su jefe en los veranos. Vive con una banda sonora perpetua en la mente, porque, para él, la vida siempre tiene un soundtrack.

Imágenes: Redes | Web.