Los cerdos de la guerra siguen gruñendo

Por Arturo Roti

Hay momentos en los que uno siente que el mundo no avanza, sino que repite. Febrero de 2026 terminó con fuego, no con diplomacia. Estados Unidos e Israel lanzaron una ofensiva coordinada contra instalaciones estratégicas en Irán bajo el nombre de Operación Lion’s Roar, una etiqueta casi épica para algo que, en el fondo, no deja de ser lo mismo de siempre: misiles cayendo sobre ciudades, objetivos «militares» cuidadosamente descritos en conferencias de prensa, y la palabra «preventivo» usada como escudo moral. Irán respondió como responden los países que se saben atacados: con drones, con misiles, con aliados activándose en zonas donde el mapa ya estaba suficientemente tenso. El Estrecho de Ormuz volvió a convertirse en amenaza económica global, los mercados reaccionaron con nerviosismo y el discurso político comenzó a endurecerse en todos los frentes.

Pero más allá de los comunicados oficiales y de los analistas en televisión señalando flechas sobre mapas digitales, lo que vuelve es una sensación conocida: alguien decidió que era momento de atacar. Alguien, en una sala cerrada, concluyó que el riesgo era asumible. Alguien autorizó el movimiento. Y mientras eso ocurría, millones simplemente seguían con su vida sin haber sido consultados.

Es en ese punto donde vuelve a sonar el riff de «War Pigs», esa pieza incómoda de Black Sabbath que nació en 1970, en plena guerra de Vietnam, pero que parece tener la mala costumbre de reaparecer cada vez que el planeta vuelve a tensarse. «Generals gathered in their masses, just like witches at black masses». La imagen no es sutil: generales reunidos como brujas en una misa negra. Lo que Sabbath hizo fue quitarle solemnidad al poder y retratarlo como ritual oscuro. No hablaban solo de Vietnam; hablaban del instante exacto en que el poder militar y político se mezcla con la convicción de que la violencia es una herramienta legítima.

Hoy los uniformes pueden variar y las salas de mando están llenas de pantallas en alta definición, pero la escena esencial no cambia demasiado. Un pequeño grupo decide y el resto observa las consecuencias. La guerra no aparece de la nada; no es tormenta espontánea. Es presupuesto aprobado, estrategia calculada, alianzas activadas. Cuando la canción habla de «evil minds that plot destruction», no está describiendo caricaturas malvadas, sino algo más inquietante: la capacidad humana de racionalizar la destrucción como necesidad estratégica.

Y mientras se discuten conceptos como estabilidad regional o neutralización de amenazas, la maquinaria sigue girando. «As the war machine keeps turning», canta Ozzy, y la frase duele porque es cierta. La guerra moderna no es solo enfrentamiento armado; es industria, contratos, logística, cadenas de suministro, intereses geopolíticos. Una vez que empieza, detenerla implica mucho más que voluntad. Implica renunciar a poder, influencia, dinero. Por eso tantas veces parece avanzar con vida propia.

El verso que más incomoda sigue siendo el mismo: «Politicians hide themselves away, they only started the war». Los políticos comienzan la guerra, pero no la pelean. No pisan el terreno bombardeado ni cargan a los heridos. Y cuando figuras como Donald Trump adoptan discursos de fuerza, convierten la política exterior en demostración de poder o justifican ataques como movimientos inevitables, inevitablemente entran en ese arquetipo que Sabbath describió hace más de medio siglo. No se trata de un nombre en particular, sino de un patrón: el líder que decide desde arriba mientras otros enfrentan las consecuencias abajo.

«Why should they go out to fight? They leave that role to the poor». Esa línea atraviesa generaciones porque apunta a una constante histórica. Las guerras, en su mayoría, las combaten jóvenes de clase trabajadora, personas que ven en el ejército una salida económica o una obligación ineludible. Las élites rara vez envían a sus propios hijos al frente. Cambian los conflictos, cambian las banderas, pero el perfil del soldado promedio se parece demasiado a lo largo de las décadas.

La parte final de la canción introduce algo que va más allá de la política: el juicio. «Day of judgment, God is calling». Sabbath imagina un momento en que los arquitectos de la guerra deben rendir cuentas. No necesariamente ante un tribunal humano, sino ante la historia. Y la historia suele ser menos indulgente que los discursos oficiales.

Por eso «War Pigs» sigue muy presente. Porque no depende de un conflicto específico, sino de una estructura que se repite. Un poder concentrado que decide, una maquinaria que se activa, un costo humano que se distribuye de manera desigual y un juicio que siempre llega, aunque tarde. Cada vez que el mundo vuelve a hablar de bombardeos preventivos y represalias inevitables, el riff deja de ser un clásico del heavy metal para convertirse en comentario contemporáneo.

Y mientras haya alguien que pueda ordenar un ataque desde la comodidad de un despacho, convencido de que el cálculo estratégico justifica el riesgo humano, los cerdos de la guerra seguirán gruñendo, aunque el volumen del amplificador cambie.

Arturo Roti (1968): Comunicólogo egresado de la UANL, rockero de corazón desde que Queen lo bautizó en su primer concierto. Fan del cine, el fútbol y de opinar de todo (aunque nadie lo pida). En el año 2000, dio vida al blog Ojo Eléctrico, donde desmenuzaba discos, rolas y conciertos, y que más tarde se transformó en una cápsula de televisión para el programa Amplificador de TV Azteca. Ha colaborado para El Norte y pintado casas con su jefe en los veranos. Vive con una banda sonora perpetua en la mente, porque, para él, la vida siempre tiene un soundtrack.